Deutsche Literatur – Bonaventura

Jonas Grethlein: Prometheus

Jonas Grethlein ist Altphilologe und lehrt in Heidelberg. Er hat schon mehrere auf eine eher breite Leserschaft abzielende Bücher geschrieben, zuletzt ein Buch über die Odyssee. Nun also verfolgt er das Motiv des Prometheus-Mythos von der Antike bis in die Gegenwart. Grethlein betont einerseits gleich zu Anfang, dass er keinerlei Anspruch auf Vollständigkeit erhebt (was bei weniger als 350 Seiten Text auch nicht erwartet werden darf). Andererseits stellt er fest, dass der Prometheus-Mythos wohl als der in unserer Zeit immer noch vitalste der antiken Mythen angesehen werden darf. Nicht zuletzt seine journalistische Verwendung zur Charakterisierung Elon Musks dient Grethlein als Beleg hierfür.

Schwerpunkte der Darstellung und Interpretation bilden Aischylos’ „Der gefesselte Prometheus“ sowie die englische Romantik, denen breiter Raum gewidmet wird. Daneben neigt Grethlein zu langen Passagen von Namedropping, in denen zahlreiche Philosoph(inn)en, Historiker(inne)n, Soziolog(inn)en und Schriftsteller(innen) schlaglichtartig zitiert werden, selbst wenn sie sich nicht direkt auf den Mythos bezogen haben. Diese Passagen erzeugen einen Eindruck von Breite, tragen aber nicht wirklich zum Verständnis der Bedeutung des Mythos in unserer Kultur bei.

Grethlein gibt vor, das von ihm gesammelte Material unter drei Hauptthemen einzuordnen: Technik (dies hätte wohl besser Fortschritt geheißen), Freiheit und Arbeit. Er erkennt aber selbst, dass diese Einteilung nur bedingt glücklich ist, da diese drei Themenbereiche „auf vielfache Weise miteinander verschränkt“ sind (Seite 328). Eine stärkere theoretische Durchdringung des Materials hätte dem Eindruck der beiläufigen und sprunghaft chronologischen Reihung wahrscheinlich aufhelfen, eventuell aber auch zu einer ungewollten Einengung der Zielgruppe führen können. Zu einem nur halbwegs geschlossenen und prägnanten Bild der Rolle des Mythos auch nur in der Kultur der Moderne etwa, gelangt das Buch nicht. Es bleibt über weite Strecken der Eindruck der Reihung und Beliebigkeit.

Es sollte nicht unerwähnt bleiben, dass der Autor sein Buch nutzt, um en passant ein moralisch höchst fragwürdiges Bild der deutschen Gesundheitspolitik während der Corona-Pandemie zu zeichnen. Vom Corona-Virus, so meint Grethlein, sei nur „eine sehr kleine Gruppe, die nicht ausschließlich, aber vor allem aus ohnehin multimorbiden Hochbetagten bestand“ (Seite 35), bedroht gewesen.

Eine Zahl von 300 Toten täglich klingt erschreckend, wenn man deren durchweg hohes Alter verschweigt und auch nicht erwähnt, dass in Deutschland jeden Tag durchschnittlich 2800 Menschen sterben.
(Seite 36)

Wie schrieb dagegen der Dichter?

Mir wühlt es Mark und Leben durch, das Elend dieser einzigen – du grinsest gelassen über das Schicksal von Tausenden hin!

Was für ein durch und durch unangenehmer Mensch!

Jonas Grethlein: Prometheus. Die Macht eines Mythos. Von der Antike bis zu Elon Musk. München: C. H. Beck, 2026. Pappband, Lesebändchen, 384 Seiten. 32,– €.

Das große Buch der deutschen Sprache

Wenn der Dudenverlag vor 25 Jahren ein Großes Buch der deutschen Sprache herausgebracht hätte, wäre das ein mindestens 600 Seiten umfassendes Kompendium geworden, dicht angefüllt mit Listen und Fakten, Aufsätzen und Statistiken. Es wäre auf den Schreibtischen der professionellen Schreiber gelandet, die es als nützliches Handbuch und Nachschlagewerk genutzt hätten, einige Exemplare wären noch als verfehlte Geschenke missbraucht worden und der Rest in den öffentlichen Bibliotheken verschwunden, um dem einen oder anderen versprengten Schüler zu unerwarteten Einsichten zu verhelfen.

Heute erscheint ein großformatiger Band mit „über 1000 Infographiken und Illustrationen“, die die hauptsächliche Struktur des Buches liefern. Das bedeutet, dass alle behandelten Themen sich mehr oder weniger dem Muster der illustrierten Doppelseite fügen müssen, die stets von der graphischen Gestaltung dominiert werden. Das führt in mehr als einem Fall dazu, dass den Seiten die präsentierten Informationen kaum mehr zu entnehmen sind – von leicht und verständlich ganz zu schweigen –, sondern der Leser mit dem Finger irgendwelchen sinnlosen Linien und Verwicklungen nachfahren muss, um zwei Stellen der Graphik miteinander in Beziehung setzen zu können. Selbst dort, wo die Graphiken die Informationsaufnahme nicht behindern, führen sie doch immer dazu, dass auf der weiten Fläche der Doppelseite nur ein Bruchteil dessen zu stehen kommt, was dort nützlicher Weise hätte stehen können.

Die Breite der behandelten Themen ist durchaus überzeugend; die Tiefe ihrer Behandlung durchweg seicht. Das Format macht das Buch für den alltäglichen Gebrauch unbrauchbar; allein der schon erwähnte durch die Stadtbibliothek streifende Schüler könnte über die eine oder andere Anregung für ein Deutschreferat stolpern. Nur der Wert als verfehltes Geschenk wurde durch die gewählte Form erheblich gesteigert. Ein Buch, das man einmal durchblättert und dann oben in die Schrankwand stellt (falls man sowas überhaupt noch hat).

Das große Buch der deutschen Sprache. Von Lara Bragin (Illustrationen) und Andrea Weller-Essers (Text). Berlin: Dudenverlag, 2026. Bedruckter Pappband, Fadenheftung, 288 Seiten (27 cm × 20,7 cm). 39,– €.

Ariane Ludwig / Jutta Eckle: Goethes »Faust« – ein Lebenswerk

Und immer wieder erweisen sich auch entgegen den festesten Vorsätzen Bücher über Goethe und besonders solche über seinen „Faust“ als unwiderstehlich. So auch dieses sehr fein gemachte Buch, das zahlreiche Beispiele von Handschriften aus allen Entstehungsphasen des „Faust“ sorgsam dokumentiert, transkribiert und ausführlich kommentiert. Das Buch ist in jeglicher Hinsicht anekdotisch und auch so gemeint: Es wird an keiner Stelle der Anspruch erhoben, irgend einen Aspekt der Goetheschen Arbeit am „Faust“ mehr als pars pro toto darzustellen. Dennoch vermittelt der mehr oder weniger chronologische Gang durch den Bestand an Handschriften einen guten Gesamteindruck der sporadischen und oft dem erratischen Einfall verpflichteten Arbeitsweise Goethes, der es verstanden hat, die Lücken zwischen den jeweils dem Einfall verdankten Passagen adäquat zu füllen.

Man muss nicht unbedingt Literaturwissenschaftler sein, um den Band mit Genuss zu lesen, aber Grundkenntnisse der Editionswissenschaft dürften beim Verständnis des Kommentars hilfreich sein. Ein sehr schönes und angenehmes Lesebuch, das sich auch gut episodisch lesen lässt.

Ariane Ludwig und Jutta Eckle: Goethes »Faust« – ein Lebenswerk. Ausgewählte Handschriften zur Entstehung. Göttingen: Wallstein, 2026. Pappband, Fadenheftung, Lesebändchen, 158 Seiten. 18,– €.

Freud erzählt einen Witz

Und dann kommt die Pointe.
Grad die weiß ich nicht mehr.

Georg Kreisler

Natürlich erzählt Freud keinen Witz. Nicht, dass er gar nie einen Witz erzählt hätte; eher im Gegenteil. Das macht aber auch nichts: Das Buch ist eine grob chronologisch geordnete, anekdotisch gereihte Sammlung von Zitaten aus (oft ungedruckten) Briefen von und Erinnerungen an Sigmund Freud, die alle mehr oder weniger humorvoll bzw. pointiert sind. Für viele muss man nicht Freud sein, damit sie einem einfallen könnten, aber einige sind schon spezifisch. Das Ganze ist eine sehr vergnügliche Lektüre für ein Wochenende, auch wenn es dem eher sehr oberflächlichen Bild, das sich die Allgemeinheit von Freud macht, weiteren Vorschub leistet.

Gut gemeint ist es sicherlich auch, dass die Herausgeber wenigstens versuchen, Freuds theoretisches Nachdenken über Witz und Humor im Anhang zusammenfassend darzustellen, aber leider stehen auch hier Witze statt der Theorie im Vordergrund.

Doch kann man diesen theoretischen Anhang auch leichthin ignorieren und das Buch vollständig als Anekdoten-Sammlung lesen, also gelegentlich hier oder da aufschlagen und immer soweit durchschmarutzen, wie es gerade passt. Ein Nachttischbuch der besseren Sorte.

Freud erzählt einen Witz. Hg. v. Christfried Tögel u. Jörg-Dieter Kogel. Andere Bibliothek Bd. 492. Extradruck. Berlin: Aufbau, 2026. Bedruckter Pappband, Lesebändchen, 264 Seiten. 28,– €.

Judith Schalansky: Marmor, Quecksilber, Nebel

Das ist die Welt; [/] Sie steigt und fällt [/] Und rollt beständig; [/] Sie klingt wie Glas; [/] Wie bald bricht das? [/] Ist hohl inwendig. [/] Hier glänzt sie sehr, [/] Und hier noch mehr, [/] Ich bin lebendig! [/] Mein lieber Sohn, [/] Halt dich davon! [/] Du mußt sterben! [/] Sie ist von Thon, [/] Es giebt Scherben.

Goethe

Dem dreiteiligen Titel entsprechend enthält der Band drei Texte, von denen zwei wohl als Essay bezeichnet werden dürfen, während der mittlere eine Mischung aus autobiographischer Erzählung und nacherzählender Wiedergabe eines Vortrags der Autorin in Mexiko darstellt. Alle drei Texte sind stark assoziativ gearbeitet: „Marmor“ etwa geht von der Beobachtung eines Marmortransportes auf einer griechischen Fähre aus und beschäftigt sich dann lange mit dem Pygmalion-Mythos, spricht aber auch über den Marmor in der Berliner Staatsbibliothek (einem der Schreiborte der Autorin), einen dort lebenden Marder oder Iltis, Schweine als bildhauerische Objekte und das eine und andere mehr. Diese lockere Strukturierung wird als durchaus programmatisch begriffen:

… das Ideal einer ›Brühwürfelliteratur‹, eher Zustand als Werk, ein Text im Werden, Erinnerungssplitter und Notate, Zitate in Anführungszeichen, aber ohne Quellenangaben, aus dem Zusammenhang Gerissenes, eine diffuse Geschichte, die sich im Halbdunkel erzählt – ihr Motor, die vage Ahnung, dass im Nebel etwas Erhellendes zu finden ist, im getrübten Blick auf eine fremdgewordene Welt, in dem Unbehagen und Unbeschwertheit nicht mehr auseinanderzuhalten sind. Wenn ich wüsste, was ich tue, dann täte ich es nicht.
S. 128

Ich habe das Buch, alles in allem genommen, gern und rasch gelesen; sicherlich war ich nicht mit allem einverstanden, aber mehr als ein Angebot zum Mit- und Weiterdenken will das Buch wohl nicht sein und kalkuliert so die Distanz in der Rezeption mit ein. Vielleicht liefert die Autorin später noch einen Text zum Feuer nach, der dem Band besonders mit Blick auf den Untertitel „Woraus die Welt gemacht ist“ zusätzlich eine gänzlich andere Dimension mitgegeben hätte.

Judith Schalansky: Marmor, Quecksilber, Nebel. Woraus die Welt gemacht ist. Berlin: Suhrkamp, 2026. Bedruckter Pappband, Fadenheftung, 176 Seiten. 24,– €

Wilhelm Raabe: Meister Autor oder Die Geschichten vom versunkenen Garten

… ich bilde mir ein, ein großer deutscher Humorist zu sein.

Arno Schmidt

Es findet alles sein Ende in der Welt. Jede Zeit hat ihr eigenes Pläsier und kümmert sich wenig um das der vorhergegangenen.

Was für ein ganz und gar wundervolles kleines Buch! Heute darf man knapp 180 Seiten Text schlechtweg einen Roman heißen, damals war es noch nur eine Erzählung, aber sie ist so dicht geraten („hätte ich dieses Buch, wie man es nennt – gemacht“ (S. 145)), dass andere Autoren daraus 800 Seiten und mehr erkünstelt hätten. Und obwohl es so kurz ist, ist es gar nicht so einfach zu sagen, worum es denn eigentlich geht. Denn es geht, in bester Manier des 19. Jahrhunderts, um Liebe und Tod, ums Altern der Menschen und das Jungbleiben der Welt, darum dass jede Generation seit Adam und Eva den Garten verliert, in den sie hineingeboren wird, dass die neuen Möglichkeiten der Zeit und ganz neue Gefahren Hand in Hand gehen und schließlich darum, dass es keine kleine Kunst ist, sich in sein Glück zu finden, wenn es sich einem denn anbietet; und ganz am Rande geht es auch noch um Kolonialismus und Rassismus und noch um einiges mehr.

Erzählt wird das Ganze von einem nicht sonderlich erfolgreichen Schriftsteller, dem Baron Emil von Schmidt („Es kann schließlich nich Jeder Schmidt heißn.“ Arno Schmidt [BA I/3, 403]), der den titelgebenden Meister Autor Kunemund bei einer Waldführung in der Gegend um Kneitlingen, dem Geburtsort Till Eulenspiegels, kennenlernt. Kunemund lebt in einem Forsthaus zusammen mit dem Förster Arend Tofote, dessen Töchterchen Gertrud und einer Haushälterin. Der Erzähler fasst sofort eine große Sympathie für den von Schnitzereien lebenden Kunemund und besucht den Haushalt der Tofotes nach dem ersten Kennenlernen jährlich, bis Gertrud eines Tages eine überraschende Erbschaft macht. Kunemunds jüngerer Bruder ist von seinen Weltreisen offenbar als reicher Mann und in Begleitung eines schwarzen Dieners zurückgekehrt und hat in der nahegelegenen Stadt ein Haus erworben, die Leute im Försterhaus aber nur ein einziges Mal besucht. Nach seinem Tod weist es sich, dass er Trude als seine Alleinerbin eingesetzt hat, die unter anderem eben auch das Rokokohaus und den zugehörigen Garten des Verstorbenen erbt. Der Erzähler ist Zeuge beim Einzug Gertrudes in ihren neue Besitz, der allerdings schon zu diesem Zeitpunkt zum Untergang verdammt ist, da die Planung zur Erweiterung der Stadt hier den Bau einer neuen Straße vorsieht.

Nach diesen Ereignissen verliert der Erzähler seine Bekannten für einige Jahre aus den Augen, bis ein Eisenbahnunglück auf der Strecke, auf der auch der von ihm benutzte Zug unterwegs ist, ihn zwingt, seine rasche Fahrt zu unterbrechen und unerwartet zu Fuß die Landschaft zu durchqueren. Bei dieser Gelegenheit trifft er nicht nur zufällig den Meister Autor wieder, sondern erfährt auch von den neuen Verhältnissen, in denen sich seine ehemaligen Bekannten inzwischen befinden: Kunemund lebt für sich allein wieder in seinem Elternhaus, der Förster Tofote ist verstorben, die reiche Gertrud wohnt in der Stadt und verkehrt in der sogenannten besseren Gesellschaft und der schwarze Diener des Mynheer van Kunemund ist in ihrem Haushalt beschäftigt. Am dramatischsten aber gerät das Schicksal des ehemaligen Leichtmatrosen, jetzigen Steuermanns Karl Schaake ausgefallen, der ganz am Ende des ersten Teils plötzlich aufgetaucht war, ein Jugendfreund Gertrudes und offenbar unglücklich in sie verliebt. Karl aber saß in dem verunglückten Zug und ihm wurden beim Unglück beide Füße gebrochen; nun liegt er bei seiner Tante zur Pflege, aber das Wundfieber wird immer schlimmer und schließlich erliegt er, beinahe in Anwesenheit der gesamten versammelten Buchgesellschaft, seinen Verletzungen. Obwohl damit der Tod in die Verhältnisse eingetreten ist, nimmt das Buch ein gutes Ende, wenn auch nur, wenn man nicht so ganz genau hinschaut.

Es fehlen an der Leiter, die in den Brunnen hinunterreichen soll, immer einige Sprossen.
S. 97

Dieses Buch unterläuft so konsequent die Erwartungen einer Leserin oder eines Lesers des 19. Jahrhunderts, dass es kein Wunder ist, dass es in seinem Reichtum, seiner Dichte und Tiefe erst im 20. Jahrhundert richtig wahrgenommen worden ist. Noch einmal: ein ganz und gar wundervolles kleines Buch! Wer wissen will, was Raabe konnte, greife zu diesem Band.

Wilhelm Raabe: Meister Autor oder Die Geschichten vom versunkenen Garten. In: Werke. Kritische kommentierte Ausgabe. Göttingen: Wallstein, 2025. Pappband, Fadenheftung, 245 Seiten. 26,– €.

Thomas Mann: Späte Erzählungen (1919–1953)

Schreiben ist ein sehr starker Zeitvertreib …

Der Eindruck, der sich bei der Wiederlektüre der sogenannten „Frühen Erzählungen“ eingestellt hatte, verstärkt sich eher noch bei diesem zweiten Band der Erzählungen. Herr und Hund, Gesang von Kindchen (bei dem ich mich nicht habe überwinden können, die erneute Lektüre über den ersten Abschnitt Lebensdinge hinaus fortzusetzen) und Unordnung und frühes Leid sind ganz aus dem häuslichen Umfeld geschöpft. Sie erscheinen beinahe vollständig als Erzählungen um des Erzählens willen; sicherlich kann man aus Unordnung und frühes Leid Atmosphärisches zum München der Zwischenkriegsjahre ziehen, und auch das erste, mächtige Verliebtsein des kleinen Lorchens bildet am Ende tatsächlich so etwas wie erzählerischen Stoff, aber insgesamt ist das alles erzählerischer Leerlauf, seitenschindend und sonst nichts.

Als einigermaßen gewichtiges Gegenstück zu Der Tod in Venedig erscheint in diesem Band natürlich Mario und der Zauberer, in dem der Leser Mann gern zutrauen würde, etwas Politisches über den italienischen Faschismus sagen zu wollen, aber alles bleibt im Bereich des Psychologischen und nicht einmal da ist es recht deutlich. Immerhin ist es unbestimmt genug, um sich einem breiten Spektrum an Interpretationen zu öffnen, und ragt so aus dem Bestand des Bandes positiv hervor.

Den Beschluss bilden drei Erzählungen: Zwei sind Nacherzählungen mythischer Stoffe, einer indischen Legende, die Mann auf ein Lehrstück über die Langweile des Sexes in der Ehe reduziert, und einer entmythologisierenden Nacherzählung der Geschichte Mose bis zum Berg Sinai, eine offenbare Seitenarbeit zum Joseph-Roman. Beide Texte haben beim Wiederlesen keinerlei Überraschung bereit gehalten.

Am schlimmsten aber ist die letzte Erzählung Die Betrogene, eine Erzählung, die Mann bewusst in einer Art von Parodie des erzählerischen Tons des späten 19. Jahrhunderts hält, wenn er auch die Handlung in die Zeit zwischen den beiden Weltkriegen verlegt. Thema ist auch hier eine gesellschaftlich als unpassend empfundene Verliebtheit, diesmal einer Offizierswitwe, die mit ihren beiden Kindern in Düsseldorf lebt und sich in den us-amerikanischen, jungen Sprachlehrer ihres Sohnes verkuckt. Es wird unendlich viel geredet, besonders in völlig unglaubwürdigen langen Monologen, bis sich die Verliebte, die sich wundersam verjüngt glaubt, als todkrank erweist und vor der Erfüllung des späten Glücks stirbt. Beinahe nichts an dieser Erzählung stimmt, weder die Figuren (besonders die verständnisvolle Tochter), noch die Sprache, noch die geschilderte Gesellschaft. Einzig zugestehen muss man Mann, dass er darauf verzichtet, das einzige Geheimnis dieser Erzählung auch noch tot reden zu lassen.

Thomas Mann: Späte Erzählungen. 1919–1953. In der Textfassung der Großen kommentierten Frankfurter Ausgabe. Kindle-Edition. Frankfurt: Fischer, 2025. 546 Seiten. 16,99 €.

Wilhelm Raabe: Der Lar

Am anderen Morgen ging das Leben weiter in gewohnter Weise. Am folgenden wieder so, und so weiter; und es fiel gar nichts Besonderes vor.

Ein ganz leichter und wundervoller Roman, den Raabe zwischen dem dunklen „Das Odfeld“ (1888) und dem anspruchsvollen „Stopfkuchen“ (1890/91) geschrieben hat. Als Motto zitiert er wohl aus einem Leserbrief an ihn: »O bitte, schreiben auch Sie doch wieder mal ein Buch, in welchem sie sich kriegen!« Und um den Leser gar nicht lange warten zu lassen, verrät er gleich auf der ersten Seite, wer sich kriegt und dass die Beiden Eltern eines gesunden Jungen werden.

Mit dieser Versicherung im Hintergrund erzählt Raabe die Geschichte vierer Figuren: dem etwas verlotterten Paul Warnefried Kohl, seiner Jungendfreundin Rosine Müller, seines Paten Franz de Paula Schnarrwergk und seines einzigen Freundes Bogislaus Blech, der den Roman als Maler betritt, sich dann aber rasch zum Photographen wandelt. Schnarrwergk, ein eingefleischter Junggeselle, der einstmals in Warnefrieds Mutter verliebt war, die sich dann aber vom Germanistikprofessor Kohl hat heiraten lassen, besitzt den titelgebenden Hausgeist (Lar), einen ausgestopften Affen, von dem der Leser nie die konkrete Art erfährt und der als stummer Zeuge besonders des letzten Viertels des Romans dient.

Bis dahin geschieht in etwa folgendes: Nach dem Tod von Warnefrieds Mutter wird der elterliche Haushalt der Kohls aufgelöst, um die verblieben Mietschulden zu zahlen. Am selben Tag ziehen Rosine Müller, die eine junge Freundin von Warnefrieds Mutter war, und der ehemalige Kreisveterinär Schnarrwergk zufällig im selben Stockwerk des selben Hauses ein. Warnefried hilft ein wenig beim Umziehen, zieht dann aber mittellos in die Welt hinaus, wird Student, der aus dem geringen wissenschaftlichen Renommee seines Vaters Kapital zieht und sich so durchs Studium schlägt, um fünf Jahre später als Doktor der Philosophie in die Heimatstadt zurückzukehren. Diese Entwicklung wird in nur wenigen Zeilen zusammengefasst.

Wieder daheim findet er, wie schon gesagt, seinen Freund Bogislaus vom Portrait-Maler zum Leichen-Photographen gewandelt, der aber nun auch in derselben Straße residieret wie Rosine und Schnarrwergk. Diese beiden Nachbarn sind inzwischen gut miteinander befreundet, hauptsächlich wegen eines verregneten Pfingstspaziergangs. Warnefried wird Journalist, da er ein schriftstellerisches Talent für Mord- und Sensationsgeschichten hat, und dann wird es auch schon Weihnachten. Schnarrwergk erleidet auf dem Weihnachtsmarkt einen Schlaganfall, wird von Warnefried nach Hause gebracht und dort zusammen mit der Nachbarin Rosine wieder gesund gepflegt. Dass „sie sich kriegen“, wurde ja oben schon gesagt; und auch Bogislaus bleibt nicht außen vor, sondern nimmt in der Ehe der Kohls nun jene Stelle ein, die Schnarrwergk zuvor im Hause der Eltern Kohl inne hatte.

Wie man sieht, erzählt das Buch eigentlich nichts; besonders das letzte Viertel schafft es, die Handlung, die ohnehin schon nicht sehr üppig war, noch einmal drastisch zu reduzieren. Auch werden jene spannenden oder gefühligen Szenen, mit denen die Trivialliteratur der Zeit auf die Herzmuskeln oder Tränendrüsen der Leserinnen abzielte, gar nicht auserzählt: Die Verlobung geschieht ganz nebenbei, vom kranken Scharrwergk wird uns gleich mehrfach versichert, dass er wieder auf die Beine kommen wird, die Hochzeit bleibt ganz außen vor und was der Sachen mehr sind. Auch als Entwicklungsroman taugt der Text nicht: Bogislaus und Warnefried werden undramatisch auf den Boden der ökonomischen Realität geholt, Rosine bleibt sich schlicht gleich und der knurrige Schnarrwergk war am Ende auch immer schon ein Herzensmensch.

Und dennoch sind die 200 Seiten ganz und gar gelungen. Da zeigt ein Meister, was Trivialliteratur sein könnte, wenn sie nur nicht so trivial wäre.

Wilhelm Raabe: Der Lar. Eine Oster-, Pfingst-, Weihnachts- und Neujahrsgeschichte. In: Werke. Kritische kommentierte Ausgabe. Göttingen: Wallstein, 2025. Pappband, Fadenheftung, 287 Seiten. 26,– €.

Christoph Martin Wieland: Agathodämon

Ein Irrthum in solchen Dingen kann guten Menschen nicht schaden;

Wie schade! Da hintertreibt der Protagonist Apollonius von Tyana, der als Lichtgestalt der antiken Aufklärung vorgeführt werden soll, im dritten Buch des Wielandschen Romans die Ehe eines seiner Schüler mit einer ehemaligen Prostituierten, die versucht, sich auf ihre alten Tage in die Bürgerlichkeit zu flüchten, indem er sie öffentlich seinen eignen und den Vorurteilen ihrer Mitbürger preisgibt und sie dadurch zwingt, aus Korinth, wo die ganze Episode spielt, zu fliehen.

Wie schön dagegen das Wort Jesu zu der Sünderin, die ihm die Füße gewaschen und gesalbt hat: „Gehe hin in Frieden!“ (Lk 7,50)

Christoph Martin Wieland: Agathodämon in sieben Büchern. Werke in Einzelausgaben. Frankfurt/M.: Insel, 2008. Leinenband, Fadenheftung, 308 Seiten. Nur noch antiquarisch greifbar.

Herbert Rosendorfer: Bayreuth für Anfänger

›Wagner‹! (sein eig’ner Schikaneder –

Arno Schmidt

Cover der aktuell lieferbaren Auflage bei Langen-Müller

Bei der Suche nach einem Zitat, das mein Gedächtnis gern Herbert Rosendorfer zuschreiben möchte („La donna è mobile – die tiefste Einsicht in die Psychologie der Frau, die die Italiener je gewonnen haben.“ Hinweise sind gerne willkommen!), ist mir auch wieder dieses kleine Buch in die Hände gefallen. „Bayreuth für Anfänger“ ist die erste Buchveröffentlichung Herbert Rosendorfers, eine Auftragsarbeit für seinen später langjährigen Verleger Daniel Keel (Diogenes), der diesen kleinen Reiseführer bei Rosendorfer bestellte, da dieser 1969 als Gerichtsassessor in Bayreuth lebte. Rosendorfer ist immer Anti-Wagnerianer gewesen und so ist denn auch der musikalische Teil des Büchleins geworden. Da Rosendorfer direkte Anfeindungen in Bayreuth befürchtete, erschien der Band zuerst unter dem Pseudonym Vibber Tøgesen, für den auch eine dänisch-norwegisch-finnische Kurzvita erfunden wurde. Die Neuauflage von 1976, die ich in meinem Bücherschrank wiedergefunden habe, ist angeblich „stark erweitert“ worden und hat das bis dahin längst gelüftete Pseudonym ins Vorwort verbannt.

Das Buch beginnt tatsächlich als historischer und architektonischer Reiseführer für Bayreuth, beschäftigt sich dann aber in der zweiten Hälfte in der Hauptsache mit Wagner, den Festspielen und den Wagnerianern. Wie schon angedeutet, ist dieser Teil eher für jene vergnüglich, die nicht zu den Anhängern des Bayreuther Meisters gehören und nicht nur die Opern, sondern auch das Gewese um sie herum für einigermaßen albern halten.

Das Buch ist seit 1969 im Druck; derzeit scheint eine Ausgabe bei Langen Müller aus dem Jahr 2008 gerade noch lieferbar zu sein (siehe die Abbildung oben). Wie lange das noch so bleiben wird, ist eher unklar; von daher empfehle ich den Kauf, solange es noch einigermaßen bequem geht.

Herbert Rosendorfer: Bayreuth für Anfänger. Mit Zeichnungen von Luis Murschetz. Zürich: Diogenes, ²1976. Leinen, 111 Seiten.
Lieferbare Ausgabe: München: Langen Müller, 2008. 112 Seiten. 13,– €.